Ma vanité

Par quelque poésie, j’essaie d’écrire ma vie
Mais à mon désarroi, mes mots sont incompris
J’essaie de dire tout bas mes peurs et mes émois
De conter la beauté d’une bête aux abois
J’essaie de libérer mes doutes et ma colère
Et de comprendre enfin pourquoi je suis sur terre

Je vous offre mon âme, et mon encre, et mes pleurs
Désolée mes poèmes ne sont pas faits de fleurs
Les oiseaux sont chez moi ou de proie ou de nuit
Mes papillons proviennent de drogués paradis
De toutes les couleurs, je préfère le gris
Ou le rouge sanguin d’une vie qui s’enfuit

Je n’ai la légèreté que du béton sali
Par les pas que je traine comme on traine son ennui
Et la douceur sucrée de vos mots d’amitié
Ne me désarme pas de ma rage héritée
Qu’ils sont vains vos doux rêves, comme si l’humanité
Pouvait cesser enfin, un jour, de s’entretuer

J’ai beau ouvrir les yeux, je ne vois que du noir
Peuplé d’êtres envieux et de fantômes hagards
Le jeu est bien futile, mais toute la société
Se jette dans la partie telle une meute affamée
Peut-être a-t-elle raison… J’ai du mal à le croire
Et de m’y intégrer j’ai perdu tout espoir

Alors j’écris ma vie pour un peu partager
Avec ceux qui me lisent ma part de vanité